Cuarto desnudo (de musas)

Estoy en esos momentos de la vida, donde las poésias, las canciones, los relatos y todo lo que tiene que ver con la literatura, no anda por el barrio de mi cabeza, ni por la esquina de mis sentimientos. Sobran musas, faltan palabras y frases... se amontonan las torpezas y renacen -como el ave Fénix- los recuerdos que no me paran de clavar puñales agridulces por la espalda.
Paro, levanto la cabeza... pienso. Te imagino de la mejor forma frente a mi, para ver si así puedo escribir algo que valga la pena... No puedo, me vuelvo a tropezar con el recuerdo de que no sos mia, y que nunca lo vas a hacer.
3.44 am, el jueves empieza a ser cobarde una vez más, o ¿seré yo que los jueves desciendo y dejo de ser un poeta pagano? ... a lo mejor nunca lo fuí, "los recuerdos se hacen de mujeres perdidas".
Recuerdo tus ojos, tu boca, tu cuerpo, tus ganas de ser increiblemente hermosa cada vez que comienza un nuevo día. Empieza la inspiración, y te cuento que nunca pude mirarte directo a los ojos, no sé si te diste cuenta.... supongo que a esta altura ya esta todo "dicho" o la mayoria de las cosas.
Pasa el tiempo... segundos, minutos, cuartos de hora... voy a la cocina, me sirvo una cerveza caliente a ver si ayuda. Vuelvo a mi cuarto, la hoja sigue reposando sobre la almohada que tantas veces beso tu pelo. 4.17 am, cierro los ojos... te cuento secretos que nunca vas a escuchar, cosas que nunca van a llegar y que hoy no te entregue. Creeme, no sé que hacer con vos, sos más fuerte de lo que yo puedo ser... tenes todas las de ganar en este round de mala muerte. Ojo, solo en este.
Vuelvo a cerrar los ojos, pero antes afilo el hacha del destino que nos queda por vivir. Me voy a soñar un rato... con vos.